6. Ostersonntag - Lj. A (Muttertag)

Liebe Brüder und Schwestern!

Der heutige Sonntag stellt uns eine einfache und zugleich unbequeme Frage: Woran sieht man eigentlich einem Christen seine Hoffnung an?

Im ersten Petrusbrief haben wir gehört: „Seid stets bereit, jedem Rede und Antwort zu stehen, der von euch Rechenschaft fordert über die Hoffnung, die euch erfüllt.“ (1 Petr 3,15)

Dieser Satz wird oft zitiert. Aber meistens überhören wir die Voraussetzung, die darin steckt. Denn warum sollte überhaupt jemand fragen? Warum sollte jemand auf die Idee kommen, mich nach meiner Hoffnung zu fragen?

Offenbar deshalb, weil man sie mir ansieht. Weil da etwas spürbar ist. Weil ein Mensch anders lebt, anders spricht, anders mit Schwierigkeiten umgeht.

Vielleicht kennen Sie das berühmte Wort von Friedrich Nietzsche: „Die Christen müssten mir erlöster aussehen, damit ich an den Erlöser glauben könnte“. So spöttisch dieser Satz gemeint war – ganz unrecht hat er vielleicht nicht. Denn manchmal wirken wir Christen eher wie Menschen, die eine Last tragen, als wie Menschen, die eine Hoffnung haben.

Dabei ist christliche Hoffnung nichts Oberflächliches. Sie bedeutet nicht, immer gut gelaunt zu sein. Sie bedeutet nicht, Probleme zu verdrängen oder künstlich zu lächeln.

Die Hoffnung, von der Petrus spricht, ist tiefer. Sie kommt aus der Gewissheit: Christus lebt. Ich bin nicht allein. Mein Leben liegt in Gottes Hand.

Diese Hoffnung kann auch ganz unscheinbar sein. Manchmal zeigt sie sich nicht im großen Reden, sondern in kleinen Gesten.

Heute ist Muttertag. Und vielleicht können gerade Mütter uns etwas von dieser Hoffnung zeigen.

Wie oft geschieht dort Hoffnung ganz still: wenn eine Mutter ihr krankes Kind tröstet; wenn sie Geduld hat, obwohl sie selbst müde ist; wenn sie immer wieder neu anfängt.

Viele von uns haben den Glauben zuerst nicht aus Büchern gelernt, sondern von der Mutter oder Großmutter, jedenfalls durch andere Menschen: durch ein Kreuzzeichen; durch das Abendgebet; durch den Kirchenbesuch; durch eine Kerze in schweren Zeiten.

Das war oft kein großes theologisches Zeugnis. Aber es war ein Zeugnis der Hoffnung.

Vielleicht ist das überhaupt die glaubwürdigste Form des Glaubens: nicht laut, nicht aufdringlich, sondern treu. Ein Mensch, der anderen Mut macht; ein Mensch, der noch danken kann, wenn alles unerträglich scheint; ein Mensch, der beten kann, wenn anderen vor Entsetzen die Worte fehlen.

Dann fragen andere vielleicht irgendwann wirklich: Woher nimmst du das? Warum verzweifelst du nicht? Was trägt dich?

Und erst dann bekommt der Satz des Petrus seine Kraft: „Seid bereit, Antwort zu geben über die Hoffnung, die euch erfüllt.“

Die Welt braucht nicht zuerst perfekte Christen. Sie braucht hoffnungsvolle Christen. Menschen, denen man ansieht: Da lebt einer nicht nur aus sich selbst, sondern aus der Hoffnung, die für ihn der auferstandene Herr ist.

Zu den liturgischen Texten